Die Kleine muss zur Kur!

 Es war im März 1984. Gerade erst waren wir aus der Mietwohnung des komfortabelen 6 WE (Wohneinheiten) in das Elternhaus meines Vaters gezogen, da wurde ich erneut schonungslos aus meiner Behaglichkeit gerissen.

Wie schon mehrfach erwähnt, sorgte sich der Staat DDR allumfassend um das gesundheitliche Wohl seiner Bürger; und dass von Anfang an. 

Mehr oder weniger engagiertes medizinisches Fachpersonal gab sich in der Schule die Klinke in die Hand. Angefangen mit Gemeindeschwester Anita, die unsere Köpfe in regelmäßigen Abständen nach Läusen und Nissen absuchte (und auch fündig wurde...),  über den gefürchteten Zahnarzt, bis zum Allgemeinmediziner, der unseren gesundheitlichen Zustand im Auge hatte. Letzteren habe ich den vierwöchigen Aufenthalt im Kinderkurheim "Markower Mühle" zu verdanken.

Als Kind war ich doch eher schmächtig, um nicht zu sagen klein und dünn. Meine Klassenlehrerin betitelte mich gar als Klassenmaus. Dies blieb auch der Weißkittelfraktion nicht verborgen, so dass diese mir im besagten Jahre 1984 die verpflichtende Empfehlung einer Kur aussprach. 

Ausgestattet mit eben dieser Empfehlung, einer ellenlangen Inhaltsliste für den zu packenden Koffer und der Bekanntgabe der Heilanstalt, präsentierte ich alles meinen Eltern mit der Bitte, mich um Gottes Willen bloß nicht ziehen zu lassen.

Aber es half nichts. An einem sonnigen Tag im März 1984 fand ich mich auf dem Busbahnhof unserer Kreisstadt wieder. Außerhalb der gängigen Haltestellen war ein Bus eigens für eine Vielzahl an Kindern gebucht worden, die im Gefolge ihrer Eltern Abschied für ganze vier Wochen nehmen mussten. Meine Kindergarten- und Schulfreundin Liane war zum Glück auch unter den zu therapierenden Hungerhaken; ich hätte sonst bestimmt spätestens jetzt die Flucht gen Heimat angetreten. Meine Angst vor Fremden und dem Unbekannten schlug in totale Verweigerung und Heimweh um. Der Abschied von meinen Eltern fiel unsagbar schwer. Hier habe ich meinen Vater das erste Mal weinen sehen; dieses Bild sollte mich die nächsten Wochen begleiten.

Nach einer gefühlten Ewigkeit, kamen wir irgendwann in der "Aufpeppelungs-Anstalt" mitten in einem Wald an. Eigentlich hatte ich mit einem dieser unterkühlten DDR-Bauten gerechnet, aber hier lud eine alte, zum Zwecke umgebaute Wassermühle die ankommenden Kinder ein. Kaum zu glauben, dass hier an die vierzig Kinder Unterschlupf fanden. Das Gebäude und die Lage desselben müsste heute Immobilienmaklern die Augen zum Leuchten bringen...

Auf der Eingangstreppe des Hauses empfingen uns die Heimleiter, ein Ehepaar mittleren Alters, die sogleich bei mir unten durch waren. In typischer Drill- und sozialistischer Erziehungsmanier erklärten sie uns im Schnelldurchlauf das Programm der nächsten vier Wochen, gepaart mit all den Verordnungen und Verboten, dass einem die letzte Lebensfreude abhanden kam.

Es begannen für mich die schlimmsten Wochen meines bisherigen Lebens. Einem durchgetakteten Tagesablauf folgend, gewann man schnell den Eindruck, was Lager- oder Kasernenleben bedeuten könnte. In aller Frühe wurden wir unsanft geweckt, um bei Eiseskälte dem Frühsport zu fröhnen. Anschließend Morgentoilette ohne Privatsphäre im Waschsaal, Frühstück, Schule, Mittag, Mittagsschlaf, Kaffee, Ernährungs- und Gesundheitslehre, Abendbrot, Abendtoilette, ab ins Bett. Tag ein, Tag aus. Nur einmal ging es ins Kino der Kreisstadt; gezeigt wurde ein Kriegsfilm mit Untertiteln aus der Sowjetunion...

Ich habe in dieser Zeit erfahren müssen, dass der einzelne Mensch im System nicht viel galt. Einige Kinder hat es vor Heimweh schier zerrissen. Die unterkühlte Art der Erzieher, der Zwang, allen Vorgaben zu folgen und der fehlende Kontakt zu den Lieben daheim (in der DDR gab es bekanntermaßen kaum Privattelefone), ließen bei einigen von uns den Erfolg einer Therapie ins Gegenteil umschlagen.

Hatte ich mir in den ersten Nächten die Augen vor lauter Heimweh ausgeheult, schlug meine Stimmung mit der Zeit in Gleichgültigkeit und Verweigerung um, zählte dann alsbald die Tage, bis dieser Spuk hier vorbei sein würde. Eines der Kinder war währenddessen heimwehbedingt vorzeitig nach Hause geschickt worden, ein anderes, weil es sich der Zwangsernährung widersetzt hatte.

Diese Kur hatte bei mir auf ganzer Linie versagt. Nahm ich anfangs gar an Gewicht ab, waren es am Ende 800 Gramm, die ich zusätzlich auf die Waage brachte. Vieles, was uns zwanghaft zum Essen gereicht wurde, nehme ich bis heute nicht zu mir. Menschen, die mir ihren Willen aufzwingen wollen, verabscheue ich. 

Mein Fazit aus dieser Geschichte: Über Kinder sollte man nicht verfügen. Auferlegter Zwang kann nicht von Erfolg gekrönt sein. Ich bin später von ganz alleine größer und gewichtiger geworden. Zum Ende der Schulzeit war ich die zweitgrößte der Klasse, na und das mit dem Gewicht... Zumindest nimmt man mir die Klassenmaus heute nicht mehr ab...

Ostern 2021

 Na, wer hätte das gedacht!? Ein weiteres Hochfest in Folge, welches wir unter dem zermürbenden Einfluss eines Virus verbringen müssen. Seit über einem Jahr setzen wir uns nun mit der Angst vor Krankheit und Verlust auseinander, ertragen vielfache Einschränkungen, üben uns in Geduld, hoffen und bangen.

Konzentrieren wir uns also auf die schönen Dinge, die uns geblieben sind! 

Der Frühling ist da! 

Draußen erwacht die Natur und schert sich wenig darum, was uns Menschen gerade bewegt. Es zwitschert und piepst an allen Ecken, Blumen recken ihre Köpfchen in die wärmer und länger scheinende Sonne und: Ostern steht vor der Tür!

Wie in jedem Jahr wird alles fein geschmückt. Die welk gewordene Herbstbepflanzung wurde gegen bunte Primeln und Hornveilchen ausgetauscht, nicht weniger bunte Eier in den noch jungen Hausbaum gehängt, frisches Birkengrün ins Haus geholt und eine Schar von Hasen, Küken und sonstiger Osterdekoration aufgestellt. 

Wenn auch nicht in großer Runde, wird es wieder ein Osterfeuer geben. Ganz gemütlich im Kreise der Familie, mit einer Bratwurst am Stock und gediegenem Osterwasser.

Auch wenn wir längst der Osterei-suchenden Meute entwachsen sind, die am Ostersonntag mit Körbchen bewaffnet durch den Garten prescht, wird sich sicherlich die eine oder andere Leckerei am österlich gedeckten Frühstückstisch finden lassen.

Genießen wir die Feiertage, die erwachende Natur und freuen uns auf etwas mehr Licht und Wärme, die da kommen werden.

Frohe Ostern!

Im Kindergarten

 Dieses Kapitel meiner Kindheit hatte ich doch fast vergessen: Der Kindergarten! Naja, Kunststück, war ich doch gerade mal ein Jahr dort.

Ich hatte als Kind der DDR das seltene Privileg, die ersten fünf Lebensjahre in der heimischen Obhut meiner Mutter zu verbringen. Sie war eine der wenigen Frauen, die ihr Berufsleben zu Gunsten der Kinder für einige Jahre auf Eis gelegt hatte, was im Arbeiter- und Bauernstaat mehr als ungewöhnlich war. Mir sollte es recht sein. 

Doch ein Jahr vor der Einschulung war es vorbei mit der Geborgenheit an Muttis Rockzipfel. Das Bildungswesen der Deutschen Demokratischen Republik hatte die kleine Christina nicht vergessen und beorderte sie zur Teilnahme am Vorschulkindergarten, verpflichtend.

So wurde ich feierlich im "Haus des Kindes" aufgenommen, meine pädagogischen Wegbegleiter hießen bezeichnenderweise Frau Berg und Frau T(h)al... Das erste Mal in meinem Leben war ich sozialen Zwängen ausgesetzt. Ich war in eine Gruppe von zirka zwanzig Altersgenossen geraten, wir lernten erste Ansätze von Wort und Schrift, malten und sangen, übten Tischmanieren und das wichtigste, unprätentiöser Teil einer sozialen (sozialistischen) Gesellschaft zu werden; daran arbeite ich noch heute... 

Bis auf die Spielzeiten im Außenbereich der alten Villa (hier gab es wunderschöne alte Puppenwagen zum Flanieren!), wurde ich kein großer Freund dieser Einrichtung. Alles, was es hier gab, hatte ich doch auch zu Hause, nur ruhiger. Und für den Gemeinschaftsgedanken war ich doch schon in der Kirche!!!

Einmal bin ich sogar tollkühn ausgebüchst! Wurde ich bis dato stets vor dem wenig kulinarischen Mittagessen von Mama abgeholt, hatte sie mich diesmal doch tatsächlich versetzt. Neben dem blöden Essen drohte der noch viel blödere Mittagsschlaf auf mit Gurten bespannten Liegen in Bodennähe, welche dicht an dicht im Raum aufgestellt wurden. Das war zuviel! Irgendwie hatte ich es geschafft, das sonst verschlossene Haus zu verlassen und trat wild entschlossen meinen Heimweg an. Weit bin ich nicht gekommen... 

Heute schaue ich versöhnlich auf diese Zeit zurück. Es war ein guter Grundstock für das, was danach folgen sollte: Ein Leben in der Gemeinschaft, Kultur und Freundschaften für's Leben. So habe ich hier unter anderen Liane kennengelernt, mit der ich noch viel erleben sollte; wir sind bis heute befreundet.

Unerwartet Winter!

 Kaum zu glauben, aber es gibt ihn doch noch: Schnee im Winter! Und zwar so richtig! 

Schneeflocken, so groß, dass man versucht ist, sie als erwachsener Mensch wie zu Kinderzeiten mit der Zunge einzufangen. Schnee, so viel, dass man aus dem Fenster des eingeschneiten Hauses schaut und erkennt, dass der Weg nach draußen unmöglich erscheint. Schnee, so mächtig, dass er die so wichtig gewordene Mobilität zum Erliegen bringt. Schnee, so schön, dass es eine wahre Freude ist, ihn mit all seiner Pracht im Bilde festzuhalten.

Wintersport der Extraklasse...

Es dauerte einige Zeit, bis die Kufen der Schlitten ihren Rost der letzten ungenutzten Jahre an den Schnee abgaben...

Auch wenn der Zauber kaum zwei Wochen die grau-triste Natur zum Strahlen brachte,  hinterließ er doch ein Staunen über die Wunder einer weißen Winterwelt. Und das nächste Wunder der Natur steht schon in den Startlöchern: Der Frühling mit all seiner Pracht und Hoffnung!

Briefe aus Ufa

 Neulich stieß ich bei meiner fortwährenden Suche nach (Er-)Zeugnissen vergangener Zeiten auf ein Plakat von 1979, welches in das Dresdner Museum für Volkskunst zur Ausstellung von "Spielzeug aus der Sowjetunion" einlud. Wieder einmal nicht wissend, wohin mit diesem viel zu großen Bild, erwarb ich selbiges und es erwachte mein Interesse an Spielzeug aus der einstigen Sowjetunion.

Hatte ich mich bisher wenig für die Dinge des vermeintlichen Bruderlandes interessiert, stieß ich auf liebevoll und farbenfroh gestaltete Objekte, die Kinderaugen einst zum Leuchten gebracht haben. Erneut ward der Paketbote ständiger Gast an heimischer Adresse...

Ich glaube, dass sich jeder, der in der DDR groß geworden ist, an die wunderschön gestalteten Verpackungen sowjetischer Süßigkeiten erinnern kann, wenngleich der Inhalt nicht immer dem ostdeutschen Gaumen schmeichelte. Die Bilder zeigten märchenhafte Geschöpfe und typisch russisch anmutende Szenen, die einem ein warmherziges und traditionsreiches Land suggerierten.

Wir Kinder der bildungsorientierten DDR haben so einiges mit auf dem Weg bekommen, so auch die russische Sprache in Wort und Schrift. Sie verhieß Anerkennung und Bekenntnis zum Heimatland, obwohl wir schon damals erkannten, dass unsere Zukunft nicht gen Osten ausgerichtet sein würde.

Unsere Klassen- und Russischlehrerin, der wir auch die Flugreise nach Kiew verdankten (meine Geschichte von April letzten Jahres), brachte eines Tages Briefe sowjetischer Kinder mit in die Schule. Jeder, der ansatzweise des Russischen mächtig war und es in der Schule zu etwas bringen wollte, ließ sich einen dieser Briefe aushändigen, was auferlegterweise eine Brieffreundschaft zur Folge haben sollte. Deutsch-sowjetische Freundschaft in Reinkultur, der ich nur zu gerne beiwohnen wollte.

So kam ich in den stolzen Besitz eines bis dahin nie gesehenen Briefumschlages, der neben der kyrillischen Schrift so wunderschön bunt und vollgepackt mit noch schöneren Bildern und natürlich einem liebevoll gestalteten Schreiben nebst Verfasser-Foto ausgestattet war. Diesen Brief hatte Lena aus Ufa, einer Stadt westlich des Ural, geschickt. Lena war eine typisch russische Schönheit mit langen schwarzen Haaren, welche am Oberkopf mit einer riesigen Tüllschleife gebunden waren.

Nun war ich seinerzeit eine recht gute Schülerin, auch bereitete mir das auferlegte Schulrussisch keine Probleme, aber hier kam auch ich an die Grenzen russischer Umgangssprache und individuellem Schriftbild. Lena schrieb viel und selbst für den Geschmack meiner Russischlehrerin recht undeutlich; auf russisch versteht sich...

Ich muss meinen Eltern damals ziemlich auf die Nerven gegangen sein, denn alsbald fand ich mich vor einer klingellosen Tür im lichtlosen Flur eines Altstadthauses meiner Heimatstadt wieder, in dem der pensionierte Russisch-Experte und Dolmetscher Ede Stahl wohnte. Herr Stahl war der einstige Russischlehrer meiner Mutter, ein alter Mann, dessen Optik und Wesen von der berüchtigten russischen Seele Besitz ergriffen hatten. Es war jedesmal ein Graus, den Gang zu Herrn Stahl anzutreten. Zwar konnte er Lenas Briefe größtenteils ins Deutsche übersetzen, am Ende überwog jedoch meine Angst vor ihm.

So ging das über eine heute nicht mehr zu beziffernde Zeit. Freute ich mich riesig, wenn wieder einmal ein mit Postkarten, Schokoladenbildern und endlos scheinenden Textzeilen gefüllter Brief seinen langen Weg zu mir fand, beließ ich meine in deutsch verfassten Antwortschreiben auf Grundlage schlechter Eigenübersetzung auf Angaben von Banalitäten und der Beigabe ostdeutscher Ansichtskarten. Vielleicht hatte Lena meine Briefe ja auch nie bis ins letzte Wort verstanden. 

Irgendwann schlief diese Brieffreundschaft sang- und klanglos ein. Guten Schülern wurde nun das Erlernen einer weiteren Fremdsprache ermöglicht: Englisch! Mit der Abschlussprüfung zum Ende meiner Schulzeit verbannte ich die russische Sprache aus meinem Kopf, so dass ich sie heute kaum noch lesen kann. Schade, eigentlich...

"Das war ich nicht!"

Burattino, das russische Pendant zum Flunkerjungen Pinocchio, mit seinem Freund Cipollino (Zwiebelchen).